NOTA DEL DIRECTOR

"Sobre Buñuelos", escrito por Arístides Vargas
 

      Recuerdo hace años, en mi juventud, en un cine club estudiantil con su debate de rigor al final de la proyección de películas que sólo se ven en esa edad  y en esos cines, vi la película de Luis Buñuel y Salvador Dalí: Un perro andaluz; recuerdo la impresión que me causó el no haber entendido nada y haberlo entendido todo a la vez, no podía explicar nada desde una perspectiva de lo real, con las palabras de un lenguaje práctico como el que usamos para describir una silla o para hacer chistes con amigas/amigos, era una película intraducible pero profundamente emocionante, y digo era no porque ahora la haya entendido, lo que sucede es que ahora entendí que en el arte hay cosas que se pueden comprender pero que no necesariamente se pueden explicar.  Algo en nosotros entiende en la profundidad de lo inexplicable y algo en nosotros se mantiene en la superficie donde todo es explicado. ​

      Muchos años después cuando Rosa Luisa y Charo, me pidieron que escribiera una obra para ellas, recordé Un perro andaluz: escenas cortas, inconexas, imágenes de los sueños, sin referencia aparente, un argumento sin fábula, etc. y me propuse escribir entonces, una obra que guardara una relación, como procedimiento analógico, con el filme de Buñuel: escenas que no guardaran una relación causa-efecto, ruptura del discurso temporal, diálogos cruzados, creando una polifonía de imágenes de diversa naturaleza, donde no haya la pretensión de entender sino de sentir, o de entender con los sentimientos. Pero este interés mío de escribir así, nace de ver cómo ellas se relacionaban, cómo eso que llamamos amistad con los años se va transformando en una forma de hermandad, o de familia, sin la demanda que estas relaciones tienen en la familia biológica, sino del espacio que surge del entretejido de dos vidas que comparten momentos, ideas, soledades, deseos,  Y, entender que compartir la vida también es compartir la muerte. ​

      Pensé que era importante crear una situación dramática tan potente, que los eventos de la vida estén liberados de la cronología de los hechos, es decir que no haya sucesión sino desorden, o un orden diferente de los eventos vividos.  Y, como tenía cincuenta años y estaba en San Juan de Puerto Rico y pensaba obsesivamente en la muerte, lo que me llevaba a Luis Buñuel, se me ocurrió una situación: alguien se muere y alguien le asiste como gesto fundamental de unión afectiva, lo que significa que morir bien es morir en alguien.  Cierto es que nacemos solos pero nacemos en alguien. ​

      Tenía una situación, ahora era indispensable crear las imágenes, fragmentos de vida, que, como les decía, no guardaran un orden cronológico y que fueran saltando de la memoria de una actriz a la otra.  Así Rosa Luisa, puertorriqueña, nacida a mediados del siglo pasado, y Charo, española, nacida en el norte de España por las mismas fechas, fueron dotándoles de vida, prestándoles vivencias que iban desde recuerdos familiares: la madre de Catalina (Rosa Luisa) dándole instrucciones para no perder el culo por los hombres, el padre de Miranda (Charo) durmiendo la siesta lejos de la violencia patriarcal, a imágenes más íntimas, recuerdos del primer matrimonio de Catalina, combinados con eventos políticos tanto de España como de Puerto Rico, no necesariamente eventos del pasado sino eventos que en ese momento, en que empezábamos con la obra, estaban pasando, por ejemplo los levantamientos de Vieques, la muerte de David Sanes por los efectos de la caída de bombas lanzadas desde aviones de los Estados Unidos, o la represión posguerra civil española, contada por el perro Buñuelo, el perro de Miranda, cuyo nombre evoca a Un perro andaluz de Buñuel, y da nombre a la obra. ​

      Por supuesto que estos acontecimientos, imágenes, fragmentos de memoria, no aparecen en la obra como datos, sino como metáforas poéticas.  Por ejemplo cuando Miranda cuenta cómo su familia sobrevivió en la posguerra civil Española, lo cuenta como una carrera con obstáculos, como si su familia fuera un grupo de atletas intentando huir de aquellos años; este mecanismo busca fundar una realidad poética donde lo vivido no sea explicado como un noticiero, sino a través de un lenguaje propio del arte, donde lo oculto de las experiencias de vida sea mostrado, donde lo inexplicable sea presentado.

      Con los años he entendido algo relacionado con el lenguaje, la poesía me enseñó que el habla cotidiana no puede decirlo todo, y todo lo excluido del habla cotidiana explicativa, encuentra su lugar en el arte. También he entendido, escuchando hablar a mis nietas de un año, que ese idioma hecho de resonancias incomprensibles que sólo ellas entienden, es un idioma compuesto por sonidos, silencios y misterio, acompañados por sus cuerpitos salpicados de sonoridades, como si hablar fuera algo relacionado con lo simbólico y no con lo real, con la alegría y el juego no con lo explicativo.​

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[A continuación, te compartimos el libreto de Donde el viento hace buñuelos]

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